Es schneit in meinen Gedanken

 

es schneit
nicht laut
eher zögernd

 

gedanken
werden langsamer
unter der last
von weiß

 

nichts will jetzt
dringend sein

 

worte
landen
und bleiben liegen

 

alles
was eben noch scharf war
verliert die kanten

 

zeit
setzt sich
zwischen zwei atemzüge

 

und ich
bin da
ohne erklärung

 

nur
dort
wo nichts drängt

 

nur
gehalten
von ruhe

~*~

© Anne Seltmann

Thula und das Meer

 

Thula war ein kleines Wal-Mädchen mit einer Stimme, die noch nicht wusste, wie groß sie einmal werden würde. Wenn sie sang, klang es mehr wie ein Atemzug als wie ein Lied. Trotzdem liebte das Meer ihre Töne.

Thula lebte dort, wo das Wasser tiefblau wird und die Strömungen langsam erzählen. Ihre Mutter sagte immer:
„Das Meer hört zu, auch wenn es still ist.

Thula glaubte das. Sie sang dem Licht, das von oben fiel. Sie sang den schlafenden Quallen gute Träume. Und manchmal, wenn niemand hinsah, sang sie einfach nur für sich.

Doch Thula hatte eine Sorge. Die anderen jungen Wale übten große Lieder – lange, kräftige Gesänge, die weit durch den Ozean trugen. Thulas Stimme dagegen blieb klein. Zart. Fast schüchtern.

Eines Tages schwamm Thula allein hinaus, dorthin, wo die Stille größer war als die Strömung. Sie legte sich zwischen zwei alte Felsen und hörte zu. Dem Knacken des Eises in der Ferne. Dem sanften Ziehen der Gezeiten. Dem leisen Puls des Wassers.

Und dann sang sie.

Nicht laut. Nicht lang.
Nur ehrlich.

Das Meer hielt den Atem an.

Die Strömungen wurden langsamer, als wollten sie nichts verpassen. Ein Schwarm kleiner Fische blieb stehen, wie hingemalt. Sogar das Licht schien einen Moment zu verweilen.

Thulas Lied erzählte nichts von Größe oder Stärke. Es erzählte davon, wie es ist, klein zu sein und trotzdem da. Wie es sich anfühlt, seinen Platz zu suchen, ohne zu wissen, wie er aussieht.

Als Thula zurückkehrte, warteten die anderen Wale bereits. Sie hatten nichts gehört – und doch etwas gespürt. Ruhe. Wärme. Ein Gefühl von Angekommensein.

Von diesem Tag an wusste Thula:
Man muss nicht laut sein, um gehört zu werden.
Man muss nicht groß sein, um Spuren zu hinterlassen.

Und irgendwo tief im Ozean, zwischen Strömung und Stille, trägt das Meer bis heute ein kleines Lied.
Es heißt Thula.

 

Angelas...

Obwohl Miesepiet ein kleines bisschen öfter lächelte, blieb ein Problem bestehen.
Seine Kleidung. Fand er!
Jeden Morgen hing sie da: die blauweiß gestreifte Matrosenkleidung. Fröhlich. Ordentlich. Viel zu gut gelaunt. Schon beim Anziehen verzog Miesepiet das Gesicht.
"Zu blau", murmelte er. "Viel zu blau."
Er versuchte es eine Weile tapfer. Aber irgendwann beschlossen die anderen Erdmännchen, ihm etwas Neues zu schenken. "Vielleicht braucht Miesepiet einfach eine andere Farbe", sagte seine Freundin Flitzeflink. Und so bekam er eines Tages ein grünes Outfit.
Grün wie Gras. Grün wie Hoffnung. Grün wie "Alles wird gut".
Miesepiet zog es an, betrachtete sich im Spiegel eines alten Blechtellers und seufzte.
Das Grün fühlte sich an, als würde es von ihm erwarten, fröhlich zu sein. Als müsste er wachsen, sich freuen, aufspringen. Das wollte er nicht. Er wollte einfach nur sein.
Also kam das nächste Geschenk.
Ein rosa Hemd. Ein rosa Schal. Ganz weich. Ganz lieb gemeint.
Miesepiet erschrak so sehr, dass er fast rückwärts vom Stein fiel. Rosa! Das war zu viel. Rosa fühlte sich an wie ein Dauerlächeln, das man nicht absetzen konnte. Er zog es sofort wieder aus und schüttelte sich.
"Nein", sagte er leise. "Das bin ich nicht."
Am nächsten Morgen machte Miesepiet etwas Ungewöhnliches. Er ging allein los, ein Stück weg vom Bau, dorthin, wo die Erde still und staubig war. Wo Steine lagen, alt und ruhig. Wo alles ein bisschen grau aussah.
Und da wusste er es.
Grau war perfekt.
Nicht traurig. Nicht fröhlich. Einfach ruhig. Grau versprach nichts und verlangte nichts. Grau war wie ein tiefer Atemzug.
Von diesem Tag an wollte Miesepiet alles grau haben.
Graue Hose. Graues Hemd. Graue Mütze. Sogar graue Socken.
Die anderen Erdmännchen wunderten sich. "Bist du jetzt noch mieser?", fragten sie vorsichtig.
Miesepiet schüttelte den Kopf.
"Nein", sagte er. "Jetzt passt es."
Und tatsächlich: Seit er grau trug, war Miesepiet nicht fröhlicher - aber zufriedener. Er schimpfte leiser. Er saß ruhiger auf seinem Stein. Manchmal setzte er seine graue Mütze auf, stieg in sein Boot und ließ sich treiben.
Denn Miesepiet hatte gelernt:
Man muss nicht bunt tragen, um glücklich zu sein.
Es genügt, die Farbe zu wählen, die dem eigenen Bauchgefühl folgt.

© Anne Seltmann

Faszination Windmühlen

Windmühlen faszinieren seit Jahrhunderten als Symbole für menschlichen Einfallsreichtum und die Nutzung natürlicher Kräfte. Sie verbinden Technik, Landschaft und Geschichte auf einzigartige Weise und prägen bis heute unser Bild von nachhaltiger Energie und traditionellem Handwerk.

Die ersten Windmühlen entstanden bereits vor über 1.000 Jahren, vermutlich im 7. Jahrhundert im Gebiet des heutigen Persiens. Dort nutzte man sie zunächst zum Mahlen von Getreide und zum Bewässern. Von dort aus verbreitete sich die Technik über den arabischen Raum nach Europa, wo Windmühlen ab dem 12. Jahrhundert weiterentwickelt und perfektioniert wurden.

Einen einzelnen Erfinder gibt es nicht- die Windmühle ist das Ergebnis kollektiver Innovation über viele Generationen hinweg. Bis heute stehen sie für Fortschritt, Anpassung und die Kraft des Windes.