Erinnerst du dich an das Leben vor dem Internet?

Ich erinnere mich an die Zeit, bevor alles begann zu rauschen – bevor Nachrichten auf Bildschirmen flimmerten und Worte in Eile verloren gingen.
Damals roch ein Tag nach frisch gedrucktem Papier, nach Bleistift und Pausenbrot. Gespräche hatten Pausen, Gedanken durften atmen.

Wenn meine Lieblingstante aus Trier kam, brachte sie Gummibärchen mit – jedes Mal. Selbst zu meiner Hochzeit. Diese kleinen bunten Wesen waren mehr als nur Süßigkeiten. Sie waren ein Versprechen: dass sich manche Dinge nicht ändern, solange man daran glaubt.

Ich schrieb Briefe, keine Mails. Schlug Wörter im Duden nach, nicht in einer Suchmaschine. Und wenn ich jemandem etwas sagen wollte, ging ich hin – mit klopfendem Herzen. Kein Tippen, kein "Online-Status". Nur der Mut, einander wirklich zu begegnen.

Die Welt war langsamer, ja – aber sie hatte Tiefe. Ich konnte stundenlang durch einen Buchladen streifen, Zeilen lesen, mich verlieren in der Stille zwischen den Seiten. Worte hatten Gewicht. Und Grußformeln waren keine Abkürzungen.

Kinder bauten Höhlen aus Decken, keine Avatare. Ich beobachtete sie oft – wie sie mit staubigen Knien den Himmel eroberten, in Pfützen sprangen und Geschichten erfanden, ohne dass jemand sie ihnen vorsetzte.

Am Meer – meinem stillen Zufluchtsort – war nichts digital. Der Wind spielte mit meinem Haar, der Sand war weich, und jedes Muschelsammeln eine kleine Expedition. Ich sprach mit den Wellen, als wären sie alte Bekannte.

Heute rauscht es überall. Doch manchmal, wenn ich still werde, spüre ich dieses Früher noch – wie eine Melodie, die nur erklingt, wenn man ihr wirklich zuhört.

Ich wollte informiert sein. Also abonnierte ich Newsletter. *Kieler Nachrichten, *Rheinische Post, *ZEIT. Seriosität in der Hosentasche, dachte ich. Was ich bekam: den Feuilleton gewordenen Alarmknopf.

Vor allem die *Rheinische Post scheint im Dauerstress zu leben. Jede zweite Pushnachricht beginnt mit **EILMELDUNG** – ein Begriff, der einst für Anschläge, Naturkatastrophen oder Staatskrisen reserviert war.

**EILMELDUNG!**

*Ozzy Osbourne ist tot!
Sekunden später das Update: die Menschheit trauert.
Ja…und?

Oder:   

**EILMELDUNG!**

Der Wrestling-Star *Hulk Hogan ist tot. Mit seinem markanten "Hulkmania"-Look usw. und seinem energieaufgeladenen Auftreten wurde er in den 1980er und 1990er Jahren zur Legende.

Was für eine legendäre Nachricht!!!

Wer solche Meldungen ins Eilmeldungsformat packt, sollte dringend seinen journalistischen Kompass neu kalibrieren. Oder ihn wenigstens entstauben.

Das wahre Drama ist nicht die Schlagzeile – es ist die Abstumpfung. Wenn alles wichtig ist, ist nichts mehr wichtig. Und wenn Hulk Hogan die Republik in Atem hielt, während echte Themen auf Seite 37 verschwinden, dann wird nicht nur der Leser für dumm verkauft – sondern die Idee von Journalismus gleich mit.

Abspann gefällig?
Wenn das die Zukunft der Nachricht ist, dann wünsche ich mir Brieftauben zurück. Die hatten wenigstens Stil. Und Wichtigeres zu berichten.

[*Namensnennung...unbeuaftragt und unbezahlt]

Kunst aus Knöpfen – kleine Kreise mit großer Wirkung

Es gibt Materialien, die im Alltag leise nebenherlaufen. Sie halten Hemden zusammen, sitzen auf Kissenhüllen oder klackern in der Nähkiste unserer Großmütter: Knöpfe. Kleine Kreise mit Löchern, oft übersehen – und doch voller Geschichten.

In der Kunst haben sie sich ihren Platz eher heimlich erobert. Nicht laut, nicht vordergründig – aber doch mit Nachdruck. Wer genau hinsieht, entdeckt in den Werken mancher Künstlerinnen ein ganzes Universum aus Farben, Formen und Erinnerungen – zusammengesetzt aus Knöpfen.

Eine, die diese Sprache meisterlich spricht, ist * Jane Perkins aus Großbritannien. Sie nimmt das, was andere wegwerfen – Plastikteile, Perlen, Spielzeugreste – und macht daraus Porträts. Bekannte Gesichter wie Mandela, Einstein oder die Queen erscheinen bei ihr wie aus Kindheitsschubladen zusammengesetzt. Und mittendrin: Knöpfe. Sie glänzen, sie leuchten, sie verbinden.

Auch die amerikanische Künstlerin * Lisa Kokin arbeitet mit Knöpfen – allerdings auf ganz andere Weise. Ihre Werke wirken stiller, nachdenklicher. Oft näht sie sie auf Papier oder Stoff, kombiniert sie mit Textfragmenten und lässt so zarte Gedankenbilder entstehen. Ihre Kunst fragt: Wer sind wir, wenn wir erzählen? Und was bleibt, wenn alles gesagt ist?

Natürlich gibt es noch viele andere – teils namenlos, teils verwurzelt in der DIY- oder Textilkunstszene. Knopfkunst ist oft auch eine Geste des Erinnerns. Wie ein leises"Ich war da", festgenäht in Stoff, verwoben mit Geduld und Zeit.

Mich erinnert das an meine eigene Knopfkiste. Vielleicht hast du auch so eine – irgendwo ganz unten in einer Schublade. Wer weiß, was sich daraus noch machen lässt?

[*Namensnennung... unbeauftragt und unbezahlt!]

Marlene, die Strandaufsicht

Sie hieß Marlene. Zumindest nannten die Einheimischen sie so. Eine große Möwe mit schiefer Haltung, einer angeknacksten Kralle und dem Blick einer alten Bibliothekarin, die jedes Flüstern hört. Marlene war jeden Tag da. Frühmorgens, wenn der Strand noch schlief, saß sie auf der dritten Holzpfahlreihe, direkt bei der roten Boje, und beobachtete.

Sie sah das Paar, das sich seit Wochen zum Schweigen traf. Immer dieselbe Decke, immer derselbe Abstand zwischen den Kaffeebechern. Sie sah die Kinder, die Burgen bauten und dabei das Meer vergaßen. Sie sah den alten Herrn mit dem Strohhut, der nie badete, aber stundenlang aufs Wasser starrte, als warte er auf ein Zeichen. Marlene sah auch die Touristin mit dem Sonnenbrand auf den Schultern, die sich jeden Tag aufs Neue wunderte, dass Wind kein Schatten ist.

Aber Marlene war keine Möwe, die bloß beobachtete. Sie griff ein. Heimlich. Strategisch.

Wenn jemand sein Brötchen auf dem Handtuch vergaß, pickte sie nicht hinein, sondern stupste es leicht an, als wolle sie sagen: "Denk nach, Mensch." Wenn ein Kind zu nah an die Wellen geriet, flog sie laut kreischend über den Sand, bis die Mutter sich erschrocken umsah. Und wenn zwei Liebende sich zu lange schwiegen, setzte sie sich dazwischen. Nicht aus Bosheit. Sondern weil sie wusste: Manchmal braucht Nähe einen Störenfried, um sich neu zu spüren.

Die Menschen am Strand hielten sie für eine freche Möwe. Eine von vielen. Niemand ahnte, dass Marlene die heimliche Aufsicht war. Nicht offiziell, nicht mit Schild oder Trillerpfeife. Aber mit Blick. Mit Instinkt. Mit einem Herzen, das für jedes verlorene Handtuch flatterte und jeden stillen Kummer im Wind hörte.

Abends, wenn das Licht flacher wurde und der Sand sich kühl anfühlte, flog Marlene auf ihren Lieblingspfahl. Und zählte. Die Schatten, die Geschichten, das Ungesagte. Dann schloss sie die Augen, als müsse auch sie irgendwann zur Ruhe kommen.

Doch nur für einen Moment. Denn Marlene – das wusste der Strand längst – hatte alles im Auge. Immer.

Marius...

Inspiriert durch >> aequitasetveritas <<

Manchmal sind es nicht die großen Ereignisse, die den Sommer prägen, sondern die kleinen Gedanken dazwischen – zwischen einem Gedicht und einem Bild, zwischen Alltag und Fantasie, zwischen Gummibärchen und Geschichten, die sich heimlich weiterschreiben, selbst wenn ich gerade an etwas ganz anderes denke. Diese "Zwischendurchgedanken" sind wie Sand in der Jackentasche: unerwartet, aber vertraut. Hier ist meine Sommer-Edition – ein kleines Mosaik aus Kamera, Katze, Kalenderträumen und dem, was mich zwischen den Zeilen begleitet.

Der Sommer schiebt sich sanft durch meine Projekte. Manchmal duftet er nach Salz und Möwengeschrei, manchmal nach Papier und Pixel. Zwischen einem Klick auf den Auslöser und dem Flattern einer Idee entsteht gerade viel – und manches will einfach nur sein. Meine Fotowelten wachsen, mal surreal, mal verspielt, mal mit Windrädern, die sich drehen, mal mit Kindern, die fliegen, oder Ballerinen, die zwischen den Monaten tanzen. Die Kalenderideen stapeln sich wie Muscheln, die das Meer ausgespuckt hat.

Und dann sind da meine Gedichte. Nicht laut, nicht reimend, aber fühlbar. Sie kommen ohne Aufforderung, setzen sich an den Rand des Tages und flüstern ihre Zeilen zwischen Katzenpfoten und Schattenfalten. Die Geschichten? Sie ziehen mich mit sich. Manchmal kindlich leicht, manchmal ein wenig melancholisch, immer aber mit einem Auge für das, was andere übersehen würden.

Und dazwischen ich. Mit einem Gummibärchen in der Hand (ja, immer noch) und dem salzigen Geruch von Erinnerung in der Nase. Mit einem Herz für Gerechtigkeit, für das Schräge, das Schöne, das Leise. Und einem kleinen Lächeln für jeden, der sich in Worten zu Hause fühlt. Manchmal frage ich mich: Wird es zu viel? Und dann sehe ich, wie sich Bild, Vers und Gedanke plötzlich berühren – und weiß: Genau jetzt ist der richtige Moment.

Die lästige Leichtigkeit des Kreischens

Sie sehen aus wie kleine Himmelssegler mit schneeweißen Flügeln und dem Blick eines Unschuldslamms – doch wer wie ich an der Küste lebt, weiß es besser: Möwen sind keine romantischen Küstenbewohner, sondern gefiederte Ganoven. Sie schreien, wenn alle anderen schlafen. Sie lauern, wenn du nichts ahnst. Und sie stehlen – mit der Chuzpe eines Straßenräubers.

Kaum setzt man sich mit seinem Brötchen ans Wasser, taucht plötzlich dieser weiße Schatten auf. Ein kurzer Flügelschlag, ein schriller Schrei – zack, ist das Frühstück weg. Und als wäre das nicht genug, hinterlassen sie auch noch ihre "Meinung" auf frisch geputzten Autos oder akkurat gefegten Balkonen.

Natürlich, sie gehören zum Norden wie der Wind und das Salz in der Luft. Aber manchmal, ganz ehrlich, wünscht man sich einen persönlichen Möwenabwehrschirm – oder zumindest ein Schild, auf dem steht: "Finger weg, Möwe!"

Und dennoch – wenn sie dann abends über dem Meer kreisen, im Gegenlicht der untergehenden Sonne, könnte man fast vergessen, dass sie morgens dein Croissant gestohlen haben.

Fast.

Die aufgemalten Katzen in der Flensburger Innenstadt sind Teil eines Kunstprojekts und gelten mittlerweile als kleines, charmantes Wahrzeichen der Stadt. Die Idee stammt ursprünglich von dem Flensburger Künstler Rico Reinhold, der in den 1990er-Jahren begann, schwarze Katzen-Silhouetten auf Hauswände zu malen. Ziel war es, eine Art Stadtrallye zu schaffen – wer aufmerksam durch die Altstadt geht, kann nach und nach die verschiedenen Katzen entdecken.

Die Katzen sind meist an unerwarteten oder schwer zugänglichen Stellen zu finden – auf Dächern, Gesimsen oder Hausecken – und laden dazu ein, die Stadt mit einem anderen Blick zu erkunden. Viele von ihnen wirken, als würden sie sich heimlich durch die Stadt schleichen oder alles von oben beobachten. Einige Interpretationen sehen in den Katzen auch Symbole für Unabhängigkeit, Neugier und Heimlichkeit – Eigenschaften, die gut zum historischen und verwinkelten Charakter der Flensburger Altstadt passen.

Obwohl nicht alle Katzen noch im Original erhalten sind, wurden viele restauriert oder ergänzt – teils auch von anderen Künstlern, sodass sich das Projekt über die Jahre weiterentwickelt hat.

Fazit:
Die Katzen in Flensburg sind ein liebevolles, künstlerisches Detail im Stadtbild, das Besucher dazu einlädt, die Stadt spielerisch und aufmerksam zu erkunden. Eine Art stiller Stadtschatz auf Samtpfoten.

Kulinarische Collage der Sinne

Montage dürfen bunt sein. Knusprig. Herzhaft. Aromatisch. Heute habe ich mir ein kleines Mosaik gegönnt – nicht aus Stein oder Glas, sondern aus leckeren Zutaten, mit einem Hauch Küchenpoesie.

Meine Collage für diesen Mosaik-Monday zeigt, was unsere Sinne wachkitzelt.

Kochen ist für mich mehr als das Abmessen von Grammzahlen oder das strikte Einhalten von Temperaturen. Es ist ein kreativer Prozess, eine Reise durch Erinnerungen, Aromen und Stimmungen. Und wie ein Mosaik setzt sich auch der Genuss oft erst im Ganzen zusammen: Ein bisschen Süße, eine Prise Schärfe, ein Farbklecks Gemüse, ein Spritzer Zitrone – und schon wird aus dem Alltäglichen ein kleines Fest.

Falls ihr heute noch nicht wisst, was auf euren Tellern wandern soll – schaut euch gern in >>  meinen Rezepten << um. Von schnellen Alltagsideen bis hin zu kleinen Ausflügen ins Kulinarische Ungewöhnliche ist alles dabei. Vielleicht entdeckt ihr ja euer persönliches Lieblingsstück im Mosaik der Aromen.

Einen geschmackvollen Montag euch – und viel Freude beim Kombinieren, Abschmecken und Genießen!

Heidruns...