flieder, vielleicht

es war nicht der flieder
oder nicht nur
nicht das rosa
nicht das taumeln der rispen
über den zaun hinaus
in einen himmel
der nicht zu halten war

vielleicht war es
das licht,
wie es zögerte
auf der haut
einen schritt lang
zwischen zwei stimmen
zwischen zwei jahren
die nichts voneinander wussten

du hast gesagt:
er blüht wieder
und ich
hab nur genickt
als würde ich es verstehen

aber alles,
was ich verstand,
war dieser duft
der kam, blieb,
und dann ging.

~*~

© Anne Seltmann

[Bild KI generiert / Text © Anne Seltmann]

Feen, sagst du, sind Kinderdinge

aber ich sah sie

zwischen den brombeerblättern

mit händen wie schmetterlingsflügeln

und stimmen, die nicht sprachen

sondern pflanzen bewegten

sie standen auf pilzen,

balancierten auf grashalmen

als wäre schwerkraft

nur ein märchen für uns

ihre augen trugen wald

kein spiegel, nur tiefe

aus der etwas zu mir sah

was nicht fragte

sie nähten den regen

mit spinnfäden an die luft,

zogen den duft des abends

wie einen schleier

über offene felder

sie kannten namen

die wir vergessen haben

und wussten, wann eine ameise trauert

nur wenn wir ganz still sind

vielleicht

legen sie uns ein mooswort

ins ohr

und verschwinden wieder

bevor wir es

aussprechen können

~*~

© Anne Seltmann

Still war das Meer

Jemand hatte das Papierboot gefaltet und aufs Wasser gesetzt –

ganz leise, fast so, als wolle man es nicht wecken.

Es war ein schlichtes Boot. Weiß. Ohne Namen. Ohne Flagge.

Nur kleine Farbtupfer an der Seite,

wie Blätter im Wind

je nachdem, wie man es betrachtete.

Das Wasser trug es fort.

Erst durch Pfützen, dann durch Bäche,

dann kam der Fluss,

und irgendwann kam das Meer.

Niemand hatte es darauf vorbereitet.

Das Plätschern war zu Brandung geworden,

der Himmel zu einem großen, atmenden Tier.

Das Papierboot trieb.

Es hatte kein Ziel.

Aber es hatte Zeit.

Es lauschte den Stimmen der Wellen,

die Geschichten von Schiffen erzählten,

die kamen und gingen,

von Menschen,

die zu viel wollten

und am Ende doch nur das Meer in sich trugen.

Manchmal regnete es.

Manchmal kam eine Wolke zu tief.

Manchmal sang eine Qualle ein Lied,

das niemand verstand,

aber alle fühlten.

Das Papierboot wurde blasser.

Weicher.

Durchsichtiger.

Aber es trieb weiter.

Und als der Morgen kam,
und das Licht wie ein Versprechen über die See strich,
war es verschwunden.

Nicht gesunken.
Nicht zerrissen.
Einfach fort.

Als hätte es sich
endlich selbst entfaltet.

~*~

© Anne Seltmann

Angelas...

Tulpen Zeit

am rand der vase

ein zittern.

nicht blüte, nicht ganz stiel.

ein übergang.

sie standen in grellem rot

gestern noch

ein ausruf im raum

heute:

eine silbe zu viel,

ein neigen.

zwischen tischkante und licht

verbeugt sich der rest.

kein fallen, eher

ein lassen.

was ist schön

am aufhören?

das papier raschelt

am fenster.

jemand sagt:

es riecht nach vergangenem

und meint den frühling

~*~

© Anne Seltmann

ich saß
nicht wirklich –
eher lag die zeit
auf mir

wie wasser
das nicht
fragt, wohin

eine tasse war da
oder
der abdruck einer tasse
noch warm vielleicht

der tag faltete sich
langsam
wie ein gesicht
das vergessen hatte zu sprechen

ich wusste nicht
ob du kommst
oder
wer du sein würdest

vielleicht warst du schon
da
nur nicht anfassbar

die tür blieb still
wie ein auge,
das nicht mehr blinzelt

alles war
ein atem zu lang
ein satz zu wenig

ich sammelte
staubige lichtflecken
und dachte:
so sieht es wohl aus
wenn nichts passiert
aber alles wartet.

~*~

© Anne Seltmann

(und was blieb)

sie kamen ohne namen
durch eine falte im licht
das über den teppich rann

der staub hielt kurz inne
als ob er sie hören könnte
beim atmen

die erste –
sprach nicht,
ließ eine feder zurück
und eine erinnerung
an das wort "vielleicht"

die zweite –
berührte den rand des glases,
das du nie ganz leer trinkst
und das trotzdem immer
zu voll war für träume

die dritte –
sah dich an
nicht mit augen
sondern
mit allem anderen

du fragtest nicht,
sie antworteten
trotzdem
zwischen zwei uhren
und einem lied
im radio

dann gingen sie
nicht weit,
nur ein bisschen
aus der sicht

und du –
du dachtest plötzlich
an moos
und an dinge,
die sich nicht erklären lassen
aber bleiben.

~*~

© Anne Seltmann