sie steht
inmitten der blumen,
die sich nicht entscheiden müssen

ein drachen
zittert in ihrer hand
wie ein gedanke ans fortsein

die schnur –
nicht fessel,
nicht versicherung

vielleicht ist freiheit
nicht im loslassen
nicht im festhalten

sondern
im wissen,
dass beides möglich ist

~*~

© Anne Seltmann

sie standen nicht

mehr fest,

diese himmelslichter –

zogen ihre bahnen

nicht aus ordnung,

sondern aus sehnsucht

ein mädchen

im schatten der gärten,

die finger voller nächte,

die augen offen

für das unbegreiflich kleine

und als das erste licht

ihren körper berührte,

dachte sie:

so muss es sein,

wenn die welt

zu flüstern beginnt

~*~

© Anne Seltmann

ich liebe das meer
sagst du, als wäre es
eine richtung.

ich liebe die weite,
die zwischen zwei wellen passt
wie atem zwischen zwei sätzen.

ich liebe die welle,
die ankommt,
auch wenn sie nur bricht.

das meer kennt keine uhrzeit
kein ende,
keinen grund,

nur dich,
wenn du hineinsiehst
und nicht zurückblickst.

~*~

© Anne Seltmann

flieder, vielleicht

es war nicht der flieder
oder nicht nur
nicht das rosa
nicht das taumeln der rispen
über den zaun hinaus
in einen himmel
der nicht zu halten war

vielleicht war es
das licht,
wie es zögerte
auf der haut
einen schritt lang
zwischen zwei stimmen
zwischen zwei jahren
die nichts voneinander wussten

du hast gesagt:
er blüht wieder
und ich
hab nur genickt
als würde ich es verstehen

aber alles,
was ich verstand,
war dieser duft
der kam, blieb,
und dann ging.

~*~

© Anne Seltmann

[Bild KI generiert / Text © Anne Seltmann]

Feen, sagst du, sind Kinderdinge

aber ich sah sie

zwischen den brombeerblättern

mit händen wie schmetterlingsflügeln

und stimmen, die nicht sprachen

sondern pflanzen bewegten

sie standen auf pilzen,

balancierten auf grashalmen

als wäre schwerkraft

nur ein märchen für uns

ihre augen trugen wald

kein spiegel, nur tiefe

aus der etwas zu mir sah

was nicht fragte

sie nähten den regen

mit spinnfäden an die luft,

zogen den duft des abends

wie einen schleier

über offene felder

sie kannten namen

die wir vergessen haben

und wussten, wann eine ameise trauert

nur wenn wir ganz still sind

vielleicht

legen sie uns ein mooswort

ins ohr

und verschwinden wieder

bevor wir es

aussprechen können

~*~

© Anne Seltmann

Still war das Meer

Jemand hatte das Papierboot gefaltet und aufs Wasser gesetzt –

ganz leise, fast so, als wolle man es nicht wecken.

Es war ein schlichtes Boot. Weiß. Ohne Namen. Ohne Flagge.

Nur kleine Farbtupfer an der Seite,

wie Blätter im Wind

je nachdem, wie man es betrachtete.

Das Wasser trug es fort.

Erst durch Pfützen, dann durch Bäche,

dann kam der Fluss,

und irgendwann kam das Meer.

Niemand hatte es darauf vorbereitet.

Das Plätschern war zu Brandung geworden,

der Himmel zu einem großen, atmenden Tier.

Das Papierboot trieb.

Es hatte kein Ziel.

Aber es hatte Zeit.

Es lauschte den Stimmen der Wellen,

die Geschichten von Schiffen erzählten,

die kamen und gingen,

von Menschen,

die zu viel wollten

und am Ende doch nur das Meer in sich trugen.

Manchmal regnete es.

Manchmal kam eine Wolke zu tief.

Manchmal sang eine Qualle ein Lied,

das niemand verstand,

aber alle fühlten.

Das Papierboot wurde blasser.

Weicher.

Durchsichtiger.

Aber es trieb weiter.

Und als der Morgen kam,
und das Licht wie ein Versprechen über die See strich,
war es verschwunden.

Nicht gesunken.
Nicht zerrissen.
Einfach fort.

Als hätte es sich
endlich selbst entfaltet.

~*~

© Anne Seltmann

Angelas...

Tulpen Zeit

am rand der vase

ein zittern.

nicht blüte, nicht ganz stiel.

ein übergang.

sie standen in grellem rot

gestern noch

ein ausruf im raum

heute:

eine silbe zu viel,

ein neigen.

zwischen tischkante und licht

verbeugt sich der rest.

kein fallen, eher

ein lassen.

was ist schön

am aufhören?

das papier raschelt

am fenster.

jemand sagt:

es riecht nach vergangenem

und meint den frühling

~*~

© Anne Seltmann