Auf welche drei Gegenstände könntest du nicht verzichten?

Auf meinen Lieblingsmenschen

Auf meine Brille

Auf Bücher

Diese Frage klingt zunächst harmlos. Fast wie eines dieser netten kleinen Gesellschaftsspiele, bei denen Menschen antworten:
„Mein Handy, mein Auto und meine Kaffeemaschine.

Doch dann sitzt man plötzlich da und merkt:
So einfach ist das gar nicht.

Denn eigentlich hängen an manchen Dingen ganze Welten.

Ich glaube, ich könnte nicht verzichten auf meinen Lieblingsmenschen.
Und genau genommen ist das natürlich kein Gegenstand.
Zum Glück.

Aber manche Menschen werden irgendwann zu etwas so Selbstverständlichem im eigenen Leben wie Licht im Fenster oder Wärme in einem Raum. Man merkt oft erst, wie tief sie im Alltag verwurzelt sind, wenn man sich vorstellen soll, sie wären plötzlich nicht mehr da.

Dann meine Brille.

Ja wirklich.
Romantischer wäre natürlich etwas Poetisches gewesen:
„der Mondschein oder „Erinnerungen oder „das Rauschen alter Wälder.

Aber nein.
Ohne Brille finde ich vermutlich nicht einmal meine Brille.

Sie ist dieses unscheinbare kleine Wunder zwischen mir und einer Welt, die ohne sie hauptsächlich aus impressionistischen Farbflächen bestehen würde. Menschen hätten plötzlich keine Gesichter mehr, Straßenschilder würden philosophisch verschwimmen und ich würde vermutlich freundlich einen Kleiderständer grüßen.

Und Bücher.

Auf Bücher könnte ich niemals verzichten.

Sie sind Fluchtorte, Trostspender, Zeitmaschinen und manchmal auch Rettungsboote. Zwischen zwei Buchdeckeln wohnen ganze Leben. Man kann sich darin verlieren, verstecken, wiederfinden oder für ein paar Stunden jemand anderes werden.

Bücher waren da, wenn Menschen fehlten.
Und manchmal waren sie sogar da, wenn Worte fehlten.

Vielleicht verraten solche Fragen am Ende weniger darüber, was wir besitzen—sondern mehr darüber, woran unser Herz hängt.

An Menschen.
An Geschichten.
Und manchmal eben auch an einer Brille, ohne die man versehentlich den Wäscheständer duzt.

Ein Herz sagt „Auf Wiedersehen"
und bleibt doch noch einen Moment.

Als hätte es Zeit,
sich sanft von uns zu lösen.

Der Montag geht nicht einfach vorbei –
er legt sich leise ab

und wartet irgendwo darauf,
dass wir ihn wiederfinden.

Nun möchte ich eure Herzen finden. Ich bin gespannt!

Nächster Termin:

27. April 2026

Montagsherz...

Worüber machst du dir im Hinblick auf die Zukunft
am meisten Sorgen?

So taff ich meist durchs Leben gehe, gibt es doch Gedanken, die mir Angst machen. Der größte ist der, meinen Mann eines Tages zu verlieren – weil ich mir kaum vorstellen kann, wie ein Leben aussehen soll, in dem ausgerechnet dieser Mensch fehlt. 

Und dann sind da meine Enkelkinder. Wenn ich auf ihre Zukunft blicke, sorge ich mich, dass ihnen die Welt vieles nehmen könnte, was für meine Kindheit selbstverständlich war: Unbeschwertheit, Sicherheit, die Freiheit, einfach Kind sein zu dürfen. Vielleicht fürchte ich am meisten nicht das Älterwerden selbst, sondern eine Zukunft, in der die Menschen, die ich liebe, weniger Leichtigkeit erfahren, als sie verdienen!

Manchmal sind es die kleinsten Dinge, die einem besonders ans Herz gehen. Neulich bekamen wir ein Herz geschenkt. Kein glänzendes, kein perfektes, kein gekauftes. Es wurde gebastelt – mit kleinen Händen und mit ein bisschen Hilfe von der Mama.

Unser Enkelmädchen (4) hat es uns gebastelt

Und während ich dieses Herz in der Hand hielt, dachte ich plötzlich: So ein Herz ist eigentlich viel schöner als all die Herzen, die man sonst so sieht. Die perfekten, die glatten, die sorgfältig gestalteten.

Dieses hier ist anders. Vielleicht ist die Linie ein bisschen schief.Vielleicht sitzten die Sticker nicht ganz dort, wo sie eigentlich hin  sollten. Aber genau das macht es so besonders.  Denn in diesem Herz steckt etwas, das man nicht basteln kann: Zuneigung. Ein bisschen Stolz. Und vermutlich auch ein kleines „Das ist für dich.

Ich habe im Laufe der Zeit schon viele Herzen gesehen und auch gezeigt. Aber dieses hier gehört zu den schönsten. Vielleicht gerade deshalb, weil es von einem Kind kommt.

Wenn du eine Eigenschaft von dir ablegen könntest – welche wäre das?

Vielleicht würde ich gern die Eigenschaft ablegen, mir über manches zu viele Gedanken zu machen. Mein Kopf bleibt manchmal viel zu lange an kleinen Dingen hängen – an einem Wort, einem Blick, einer Idee – und denkt noch lange darüber nach. Aber vielleicht entstehen genau daraus auch meine Texte.

Oder:

Neue, unbekannte Situationen machen mich manchmal unsicher. Besonders dann, wenn ich nicht genau weiß, was mich erwartet oder wie etwas ablaufen wird. In solchen Momenten fängt mein Kopf an, verschiedene Möglichkeiten durchzuspielen – oft mehr, als nötig wäre.

Oder:

Ähnlich geht es mir bei Telefonaten mit fremden Menschen. Obwohl es eigentlich nur ein Gespräch ist, fühlt es sich vorher manchmal an, als müsste ich erst innerlich Anlauf nehmen. Ich überlege, was ich sagen möchte, wie ich anfangen soll und ob ich alles richtig formuliere.

Interessanterweise wird es meist ganz leicht, sobald das Gespräch einmal begonnen hat. Aber der Schritt davor – der kostet mich manchmal arge Überwindung.

Willkommen zum 654. Montagsherz!

Am 21. Februar 2011 ist das Montagsherz online gegangen. Bis zum 17. März 2022 wurden Woche für Woche Herzen in allen Formen gesammelt – so viele kreative, liebevolle und besondere Entdeckungen.

Dann hat Anette mir dieses schöne Projekt anvertraut und mir auch den Button links unten übergeben. Ich habe mich sehr darüber gefreut – und bin ihr bis heute dankbar, dass ich diese Tradition weiterführen darf.

Heute zeige ich euch ein Herz, das ich bei uns am Strand entdeckt habe. Es lag einfach da, vom Wind und vielleicht auch von liebevollen Händen geformt. Der Mensch, der es gestaltet hat, wird wohl nie erfahren, wie sehr ich mich über diesen kleinen Fund gefreut habe. Für mich war es so ein typischer Herz-Moment – überraschend, still und einfach schön.

Und jetzt bin ich gespannt auf eure Beiträge. Ich freue mich von Herzen auf alles, was ihr entdeckt, festgehalten und mitgebracht habt.

Nächster Termin: 

16. März 2026

Montagsherz...

Stell dir vor, dein Leben wäre ein Buch. Welchen Titel hätte es?

„Gedanken wie Morgendunst
Fein, klar – und voller Tiefe.

[Frisch aus meiner Feder]

Vorwort

Es gibt Stunden, die kaum jemand bemerkt. Augenblicke zwischen Nacht und Morgen,zwischen Atemzug und Gedanke,
in denen die Welt still wird – und wir mit ihr. Dieses Buch ist aus solchen Stunden geboren.  Aus den leisen Momenten, in denen Gedanken wie Morgendunst über Felder ziehen:
sie verhüllen nicht, sie enthüllen. Sie laden ein, genauer hinzuschauen, tiefer zu spüren, langsamer zu sein. Ich schreibe nicht, um Antworten zu geben.Ich schreibe, um das Leise sichtbar zu machen. Das Unbemerkte wertzuschätzen. Die Wege zu begleiten, auf denen wir manchmal allein, manchmal mit uns selbst gehen. Möge dieses Buch ein kleiner Begleiter sein –für Morgenstunden, für Zwischentage,
für Momente, in denen das Herz ruhen möchte und die Seele weit werden darf.

Kapitel Eins – Sonnenaufgang

Kapitel Eins – Sonnenaufgang
Noch bevor der Tag seinen Namen kennt, liegt ein feiner Schleier über der Welt. Die Dinge stehen geduldig da – Bäume, Häuser, Wege – als warteten sie darauf, wieder erkannt zu werden. Ich mag diese Stunde, in der nichts laut ist, in der selbst Erinnerungen leiser sprechen. Der Morgen tastet sich heran, nicht fordernd, eher fragend. Und ich sitze da mit meinen Gedanken, die kommen wie Dunst über Felder – nicht, um alles zu verdecken, sondern um Tiefe zu schenken. Die Sonne hebt langsam die Konturen meines Lebens hervor. Nicht alles auf einmal. Nur so viel, wie ich heute tragen kann. Und vielleicht beginnt genau hier mein Tag. Mein Weg. Mein leises, klares Sein.

Kapitel Zwei – Zwischenräume
Der Tag ist inzwischen wach, doch ich bleibe einen Moment im Dazwischen. Zwischen gestern und morgen. Zwischen dem, was ich war, und dem, was ich werde. Es sind nicht die großen Entscheidungen, die mein Leben formen. Es sind die leisen Gewohnheiten: wie ich zuhöre, wie ich zweifle, wie ich hoffe, auch wenn niemand es sieht. Manche Wege in mir haben keine Schilder. Ich gehe sie trotzdem. Manche Fragen bleiben unbeantwortet – und werden gerade dadurch zu Begleitern. Ich lerne, dass Klarheit nicht laut sein muss, dass Tiefe nicht dunkel ist, dass Stärke manchmal nur bedeutet, weich zu bleiben. Und während der Tag weiterzieht, trage ich meinen Morgendunst in mir – nicht als Schleier, sondern als feine Schicht aus Achtsamkeit.

Kapitel Drei – Licht
Am Abend ist das Licht anders. Es fällt schräger, ehrlicher vielleicht. Es zeigt nicht nur Konturen, sondern auch Spuren. Und ich sehe: Alles, was ich durchquert habe – Freude, Zweifel, Abschied, Aufbruch – hat mich nicht verhärtet. Es hat mich durchlässig gemacht. Wie Morgennebel, der sich hebt, nicht weil er verschwindet, sondern weil er Teil des Lichts wird. Ich verstehe langsam: Mein Leben muss kein Sturm sein, um Bedeutung zu haben. Es reicht, wenn ich wach bleibe für die feinen Veränderungen. Wenn ich mich traue, still zu sein in einer lauten Welt. Und als die Sonne untergeht, weiß ich: Morgen wird wieder Dunst über den Feldern liegen. Und wieder wird Licht kommen. Und ich werde da sein. Leise. Klar. Voller Tiefe.

Epilog
Und nun, am Ende dieser Zeilen, stehe ich wieder am Anfang. Denn Leben ist kein Ziel, sondern ein Heben und Senken von Licht und Dunst. Wir nehmen den Morgen auf, tragen ihn durch den Tag, lassen ihn über uns ziehen, bis er wieder verschwimmt. Es reicht, wach zu bleiben, die feinen Veränderungen zu sehen, das Leise zu hören. Es reicht, sich zu erlauben, still zu sein, ohne dass etwas fehlen muss. Vielleicht bleibt nur dieser Gedanke: Leise sein heißt nicht unbedeutend sein. Klar bleiben heißt nicht alles wissen. Tief sein heißt nicht schwer sein. Und während die Sonne untergeht, ist der Dunst des Morgens nicht vergessen. Er liegt in uns, als Erinnerung daran, dass jedes Licht, so klein es sein mag, die Welt verändern kann – wenn wir es zulassen. Leise. Klar. Voller Tiefe.

© Anne Seltmann

Was ist die mutigste Entscheidung, die du bisher getroffen hast,
oder die mutigste Sache, die du je getan hast?

Mit geschlossenen Augen nach Bremen

Mein damaliger Lebensgefährte (22jährig)  drückte mir (19 jährig) eines Abends eine Landkarte in die Hand. Dann verband er sich die Augen und sagte, er werde seinen Finger über die Karte kreisen lassen – und wenn ich „Stopp sage, ziehen wir genau dorthin.

Das war kein Witz.
Er meinte es todernst.

Sein Finger landete auf Bremen.
Er nahm die Augenbinde ab, sah mich an – und wir packten tatsächlich unsere sieben Sachen.

Unser erstes Ziel: ein Campingplatz in Bremen. Von dort wollten wir uns in Ruhe umschauen, ankommen, prüfen, ob diese Stadt unsere neue Heimat werden könnte. Doch nach drei Wochen wussten wir: Bremen war es nicht.

Also wieder alles zusammenpacken.
Neuer Fingerzeig, neues Ziel: Kiel.

Wieder ein Campingplatz als Zwischenstation. Von dort aus suchten wir Wohnung und Arbeit – und erstaunlicherweise ging das alles ziemlich schnell. Schnell ging später allerdings auch der Abschied von ihm. Sein unstetes, ständig suchendes Leben passte nicht zu mir. Ich merkte, dass ich Wurzeln schlagen wollte – nicht immer weiterziehen.

Er lebt heute in Berlin.
Ich bin in Kiel geblieben.

Und ich habe es nie bereut, damals so wagemutig gewesen zu sein. Es war eine verrückte, spontane, vielleicht auch leichtsinnige Entscheidung – aber sie hat mich genau dorthin geführt, wo ich heute hingehöre.

Heute würde ich so etwas vermutlich nicht mehr tun.
Doch genau das ist wohl Reifung:
zu erkennen, dass Mut viele Gesichter hat – und dass man nicht immer die Augen verbinden muss, um seinen Weg zu finden.