N° 19

Alles bloß Theater, sagen sie,
als wär das Leben nur ein Stück,
ein Drehbuch mit Rollen, Applaus und Licht,
doch oft genug fehlt der Regisseur.

Man spielt seine Szene, Tag für Tag,
mal Hauptrolle, mal Statist.
Zwischen Scheinwerferglanz und Schatten
liegt das wahre Leben – unerprobt, echt und laut.

Da sind die Momente, die keiner sieht,
wenn der Vorhang fällt und du allein bist.
Wenn keine Maske mehr hält,
und das Herz einfach atmet, ganz ohne Skript.

Das wahre Leben ist kein fertiges Stück,
es stolpert, lacht, weint und sucht sich neu.
Und wenn du deine Rolle findest,
die dich erfüllt und wirklich trägt,

dann ist alles bloß Theater –
aber das echte, deine Bühne,
das Leben, das wirklich lebt.

~*~

© Anne Seltmann

Alte Innenhöfe sind wie Atempausen mitten im Trubel der Stadt. Sie verstecken sich hinter Toren, unter Durchgängen, manchmal hinter einem Nebeneingang. Wer sie findet, betritt keine Plätze – sondern kleine Bühnen der Vergangenheit.

Manche sind wild bewachsen, andere fast museal gepflegt. Immer aber erzählen sie von anderen Zeiten: vom Klappern alter Schuhe, dem Klirren von Geschirr, dem Plätschern eines Brunnens, dem Duft von Geranien auf Fensterbänken.

Sie brauchen keine Aufmerksamkeit – sie haben Würde. Sie laden nicht ein, sie erwarten nichts. Und genau deshalb berühren sie uns: Weil sie einfach sind. Beständig. Voll leiser Schönheit.

Wer sich einmal in solch einem Hof wiederfindet, spürt: Nicht alles muss laut sein, um zu bleiben.

ich halte sie
nicht fest
nur so,
dass sie weiß: ich bin da

sie sieht durch
alles hindurch

mein atem still,
ihre bewegung ein zucken
gegen die welt

meine hand lernt
wie sich bleiben anfühlt
wenn man fliegen könnte

ich sage nichts

vielleicht
bleibt sie

 ~*~

© Anne Seltmann

Das Gedicht kann als Metapher gelesen werden für viele zwischenmenschliche Beziehungen oder für den Umgang mit etwas Kostbarem, das sich nicht einfangen lässt:
– ein Kind, das loslassen lernt
– ein geliebter Mensch, der gehen könnte
– ein kreativer Moment, der sich nicht erzwingen lässt
– Vertrauen, das nur wächst, wenn man nichts verlangt

die anderen
reden von kirschblüten,
vom weichen anfang in rosa

aber ihr,
stehst da
mit euren feinen
zersetzten rändern,
schneidend schön

 chrysanthemen
im frühjahr –
wer hat euch eingeladen
in diese jahreszeit?
oder habt ihr sie einfach geöffnet,
wie eine tür

so unpassend
dass es schon wieder
stimmt

die luft ist noch kühl
vom alten schnee
aber ihr
tragt eureblüten
wie ein widerspruch
wie ein flüstern
aus dem falschen kalender

es ist frühling
und ihr
besteht darauf
zu bleiben

~*~

© Anne Seltmann

Selbstgestrickter Teddy

noch riechst du
nach wolle und warten

deine ohren –
zwei kleine schalen
für geheimnisse

dein bauch
gefüllt mit stille,
die mich schon kennt

du kannst noch nichts,
aber du bist
schon alles

ein anfang
aus maschen
und mut

~*~

© Anne Seltmann

Nächster Termin:

26. Mai 2025

In deinen Händen lag die Welt,
bevor wir sie selbst verstehen konnten.
Du hast uns getragen – in Nächten,
in Zweifeln, in Zeiten ohne Namen.

Deine Stimme war unser erstes Zuhause,
dein Herz ein leiser Kompass,
dein Blick ein Hafen,
auch wenn das Meer rau war.

Mütter sind nicht nur Gebärende,
sie sind Geberinnen von Nähe,
Wärme, Worten, Wegen –
manchmal nur ein Schatten,
doch immer Licht.

Heute legen wir einen Dank
in eure offenen Hände,
einen stillen Blumenstrauß aus Worten:
Für all das Sichtbare.
Und für alles, was nie gesagt,
aber stets gespürt wurde.

~*~

© Anne Seltmann

Einen berührenden Muttertag euch allen!

Tulpen Zeit

am rand der vase

ein zittern.

nicht blüte, nicht ganz stiel.

ein übergang.

sie standen in grellem rot

gestern noch

ein ausruf im raum

heute:

eine silbe zu viel,

ein neigen.

zwischen tischkante und licht

verbeugt sich der rest.

kein fallen, eher

ein lassen.

was ist schön

am aufhören?

das papier raschelt

am fenster.

jemand sagt:

es riecht nach vergangenem

und meint den frühling

~*~

© Anne Seltmann